The Artist - en novelle av Keri L.

Et ødelagt, splittret lerret sto i hjørnet av det store rommet som var fylt med et utall antall bilder og rammer, tilsynelatende glemt. Rammen i kirsebærtre skinnet ikke lenger, den rødlige fargen ble sløv til en støvgrå. Selve lerretet var et trist syn å se, flekker av uoverensstemmende farger sprutet over det. En uttørket palett med blandet maling og en stiv børste lå på gulvet ved siden av den, som om den falt, som kunstneren ikke orket å fortsette og hadde bestemt seg for å starte på et nytt lerret.

Døren til rommet åpnet seg, det er ikke oljede hengsler som protesterer sint, og en mann kom inn, en sak med maling i hånden. Det var et rom som ingen foruten ham fikk lov til å komme inn i, og i det var det kjent at magi ble utført, og hvisking ble hørt og sa at lerretene kunne snakke.

Han så seg rundt og tok inn de vakre bildene han hadde malt for ikke så lenge siden, og han gjorde en liten latter på scenen han hadde skapt dagen før.

Han strøk mot vinduene og tvang dem til å åpne seg, og en plutselig bris fikk flisene på det ensomme lerretet i hjørnet, og da de slo seg ned igjen, var det som om de hadde sukket.

Mannen tok en pause og vendte seg mot den myke støyen, og tristhet fylte hans snille øyne mens han stirret på lerretet, et lerret som var fast bestemt på å male seg fra det øyeblikket det ble opprettet. Det syntes å kjempe mot ham hvert trinn, krevende farger og mønstre som ikke ga mening, og til slutt hadde det bedt ham om å gå bort. År hadde gått, og tiden og dens forsøk på å male seg selv hadde gitt den hull og hull. En dag hadde den endelig gitt opp og hadde sittet stille og aldri vinket til ham, selv om han spurte om det hver eneste dag.

Inntil nå. Hver morgen kom han inn og åpnet vinduene, og hver morgen beveget brisen seg gjennom rommet, men i dag var den første dagen det hadde rørt flisene, og det gjorde det igjen, og denne gangen nådde en hvisking kunstnerens ører. 'Vær så snill.'

På et øyeblikk var han i hjørnet og løftet forsiktig lerretet, og var oppmerksom på å ikke gripe det for tett. Han bar den til midten av rommet der solen skinte inn med en varm stråle og satte den på staffeli.

Han la hånden over den, følte dens skjørhet, og de kalde fingrene hans var milde. Han åpnet saken og gransket fargene, pusten gikk langsom og jevn.

Han bestemte seg for rødt, et levende rødt, en som bar merkingen ‘Anew.’ Han klemte litt på den rene paletten og virvlet den rundt med sin fjærmyk børste.

'For en ny start,' hvisket han kjærlig og berørte forsiktig børsten mot lerretet. Gang på gang dyppet han penselen i malingen og la den på lerretet, og overalt hvor han spredte det røde ble lerretet oppsiktsvekkende hvitt.

Noen få av de små flisene og hullene han fylte ut, men noen lot han være alene, og beveget seg så raskt at han nesten snublet, endret han farger til en mørkeblå som ble kalt 'Kjærlighet', og etterpå til en myk rosa med tittelen 'Joy . '

Time for time sto han i rommet og malte, skapte, puste liv, og selv om han hadde tykke arr i håndflatene på begge hendene, hadde han det mildeste preget. Øynene hans fylte ofte med tårer, men hånden hans vaklet aldri, og solen så ut til å stå stille.

Bare en gang stoppet han, da lerretet skjelve, og med et sukk sa han: «Det kan skade vondt akkurat nå, men du må stole på meg. La meg hjelpe, jeg kan gjøre det bedre. ”

Lerretet motsto et øyeblikk lenger, og endelig ga etter, og over stedet som forårsaket så mye smerte, malte han med fingeren.

Han sto tilbake for å beundre arbeidet sitt, men stoppet da han hørte en protest. “Jeg er full av hull, ingen maling kan løse det. Så, fortell meg, hvorfor bry deg? ”

'Jeg er ikke ferdig ennå,' sa han, bare litt streng, og gikk tilbake til saken sin der han rotet rundt. Et minutt senere kom han med noen små pærer og gikk bak lerretet og hvisket: 'Dette er bedre enn å fikse hullene, det er absolutt mye penere. Og når folk ser lyset, vil de innse at for alle maleriene deres, må de komme til meg. '

Han dyttet forsiktig en pære i et hull, det hvite lyset blinket lystig. 'Det kan gjøre litt vondt først,' fortsatte han mens lerretet ropte, 'men med tiden vil det bare gi prakt.'

Denne gangen da han sto for å beundre arbeidet sitt etter polering av rammen, ble lerretet stille. Farger i hver fargetone ble smeltet sammen i et bilde som var unikt. Her og der skinte de hvite lysene, og med et nikk smilte kunstneren.

'Nå,' sa han, 'hvordan har du det?'

Lerret la ut en latter som bar et sukk. “Jeg føler meg så annerledes, helt ny! Hvordan kan jeg noen gang takke deg? ” Den lo igjen, og lysene lyste lysere, og mens det kom mange takk fra takknemlighet fra de andre maleriene, fra den andre enden av rommet, hørte kunstneren et trist sukk.

'Jeg tror jeg vil sette deg her,' sa han, løftet det nylig malte lerretet og bar det bak på rommet. 'Selvfølgelig er jeg ikke ferdig ennå, men foreløpig er du akkurat det du trenger å være.'

Han satte den forsiktig ned fra et annet lerret, som egentlig bare var en ramme med svarte flis rundt kantene. 'Dette er bare midlertidig,' fortalte han sitt skinnende maleri og minnet om en drøm han hadde gitt den for lenge siden. Han beveget seg bort, sitt hjerte håpefull da han så de svarte flisene på det ødelagte lerretet begynne å strekke seg ut mot gnisten til den nye naboens lys.

Tusen takk for at du leste den lille historien min !! Jeg skrev det i oktober i fjor, men selv om jeg har søkt i hundrevis av magasiner og nettfora, kan jeg ikke finne et sted som vil godta det, så jeg trodde jeg skulle legge det på her. Jeg håper du likte den like mye som jeg gjorde da jeg skrev den. Hvis du vil lese hva jeg legger ut på den personlige bloggen min, er det lenken hackit812.wordpress.com Jeg laster opp et par ganger i uken om hva som snurrer rundt hjernen min.